Algunas cosas, realmente, no tienen precio

6:00AM Me despierto con 'Señal de Ajuste' en La Metro. Buena música, hablan poco.

6:45AM Me presento en Colombia 4300 y me dispongo a hacer cola, cosa que se encuentra dentro de las que más detesto en este mundo, junto con sacar fotocopias. Es de noche y hay mosquitos. Me doy cuenta cuando me miro las piernas y sobre las medias negras tenía multiples manchitas pardas disfrutando del precioso líquido.

7:20 Me atiende señorita bastante amable, quien me retiene los documentos y me dice que espere mientras los procesa y me hace esperar en una segunda cola. Mientras los zancudos siguen disfrutandonos a los que esperamos al sereno. Avanzo.

7:30 Ingreso al fuerte del imperio extranjero. Me franquean la entrada cuatro guardias de seguridad por suerte, autóctonos. No había llevado teléfono móvil porque lo había leído en la interné, ni otros artículos electrónicos por la misma razón, ni desodorante ni perfume porque ya me había puesto. Pero me hicieron dejar las llaves del auto, un pendrive con mis archivos más preciados, y los cigarrillos, que menos mal que estaban cerrados. Si no era para fumárselos, ¿para qué los querrían? Me preguntan si tengo plata, les digo que estoy forrada. Me preguntan si estoy casada y les digo que no, que sino por qué creen que tengo tan buen humor a estas horas intempestuosas. Avanzo.


7:40 Me atiende otra señorita, igualmente amable, quien me dice que tengo el numero 132. Dice que los primeros cien los entregan a discapacitados, viejos y madres. Y que a partir de los cien atiendel al resto. Le pregunto si por mi avanzada edad no me debería dar un número entre los primero cien. Dice que no. Me toman las huellas dactilares. Espero los 32 números que me separan de mi cita,más los siete de los ancianos, discapacitados, y madres (qué asociación más tremenda) soportando el olor de una ciudadana cubana sentada a mi lado, que se había inmerso -previa visita al consulado- en un perfume rancio y pasado de moda, hasta que al final suena mi turno.

8:50 Me atiende un Mike, porque no se podría llamar de otra manera. Me pregunta a dónde pienso ir, le digo NY, me pregunta cuánto tiempo, le digo unos quince días Dior mediante. Me dice a qué, le digo vacaciones. Me pregunta si estoy casada (¿qué les importa?). Me pregunta dónde trabajo (obviamente ya sabía que trabajo y dónde y cuánto gano y unos cuantos datos filiatorios más, le contesto que en una empresa que adminstra autopistas. ¿que adminstra qué? AU-TO-PIS-TAS. (No sé si por sordo o por yanki que no entendía). Me preguntó dónde vivía y le contesté descaradamente A LA VUELTA. Ah vecinos, me dice. Si, contesto.

9:00 Bueno, pasá por DHL para pagar el envío. Tenés otorgada la visa.

Todavía estoy un poco atónita por que no sé qué salió bien cuando iba munida de toda la artillería posible, por si me la pedían.

Ahora me voy a tener que ir de viaje, nomás.

Me faltaron vacaciones II

Sábado ardiente en la ciudad. Aparece en el ciberespacio SS, antiguo 'festejante'. Un festejante con escaso o nulo éxito en conseguir festejarme, a pesar de lo cual decidí que no era él, sino que soy yo. Entonces le propongo cine y sale. Ofrezco comprar las entradas con tiempo y ocuparme. Acepta emocionado. Lo paso a buscar. Me indica por dónde ir, dónde doblar, en qué carril circular y dónde estacionar. Vamos a ver a Jude y a Robert. Una vez allí, señala a dónde deberemos dirigirnos, aunque no sólo no tenga la menor idea, sino que no hay cines en ese piso. Luego descubre que el actor que hace de malvado es Andy García, aunque en realidad es Mark Strong.

Comemos en la vereda de una pizzería, a la merced de la brisa caliente del verano metropolitano, donde me ilustra sobre los ingredientes elementales de la pizza a la napolitana. Conseguimos reímos en un par de ocasiones. Me cuenta que está tocando en una banda de música brasilera. Tocan una música poco conocida (sic), más moderna que la bossa nova, o sea el pagode, me explica. NO sólo sé lo que es el pagode. Sé también que no me gusta. Me dice que me invita a verlo tocar en algún lugar de la costanera. Cuando llegamos a la locación advierto que era en una plaza. Miles de autos estacionados en todos los lugares posibles. Mucha gente hormigueando por veredas, calles, sendas y avenidas.

Esta vez le explico yo que no hay dónde estacionar, que quiero hacer pipí, y que no me divierte el programa. Así que me voy a mi casa silbando bajito, disfrutando de lo único bueno que ofrece la gran urbe en este furioso verano meridional: las calles vacías.

Martes 13.

Lugar, Hall de Entrada de edificio donde vivo.

Toma 1: Asamblea consorcio: orden del día remoción administrador. Presentes: administrador, abogado, escribana, 9 propietarios 11 poderes

Toma 2: administrador impugna poderes, propietario increpa, apoderado empuja y amenazaa propietario.

Toma 3: Propietario volea puños a administrador 30 años mayor quien cae al piso en medio de patadas por doquier y se golpea la cabeza contra vidrio que se rompe y le quedan astillas en la cabeza. En el proceso pierde tel. móvil y libro de actas.

Toma 4: todos presentan exposición en Comisaría 23 a cargo de subcomisario Girardi y Principal Pereyra, desde anoche, amigos.

Toma 5: Cuñada de propietario, abogada penalista cursa comunicación a la 'CRIA. LOCAL', al cabo de la cual, despues de una nueva ronda de exposiciones de los actuantes, son enviados a sus hogares (previa pregunta del Pppal. sobre si Yours Truly estaba en auto). Partimos bajo la admonición de que seguiría la causa en el fuero contravencional para lo cual seríamos citados a deponer nuevamente.

Epílogo: El adminsitrador salió y ileso y habría querido ser yo la que le propinaba trompadas y patadas. Casi sin dormir y todavía no me baja la adrenalina!

Ahh omití contar que intenté separar a los contricantes, sin éxito, que estaban trenzados como fieras salvajes y crispadas.

The End.

Apéndice, para los suspicaces de siempre: El Principal era un masculino de 40 años, estado civil ignoto, entrado en circunferencia, fumador en cadena, peinado con Alerta, tipo no achatado, evidentemente abusó mucho de la cama solar, a menos que haya sido natural. Afirmó ser oriundo de Isidro Casanova, y quejóse el mismo de no tener transporte para trasladarse a su domicilio dada la alta hora de la noche y refirió que el móvil no lo podía transportar por cuestiones de jurisdicción.

Volveré

Ya no sé si voy o vengo. Mejor me tomo unos días. Me llevo un ¿mensaje? que ví hoy.

¿Realmente, Todo Vuelve?

Ayer a la mañana, cuando estaba repatingada en mi casa, disfrutando de mi bien merecido día de la esclava, me llamó mi amigo para venir a buscar dos pinturas que le hice a su pedido (y dale con los encargos...)

Vino relajadísimo, se copó con 'Atardecer Sangriento' y se llevó 'Swell' de yapa. Conversamos como siempre muy animadamente, tomamos café, nos reímos, y bajamos a buscar el auto para cargar los bastidores, que no son chicos.

En el ascensor me topo con un maniquí de pelo renegrido, estirado al extremo, de puntas ajadas y ralas, anteojos negros y campera de cuerina con mala vejez. Me franquea el paso y en una fracción de segundo me doy cuenta que es la del 5°, cuyo aire acondicionado goteó todo el verano en mi toldo y me trastornó el sueño. Sin embargo la miré con indiferencia, me subí el ascensor y lo mismo hizo Marten. Pero ella, haciendo gala de su inexistente clase, tino o decoro, dijo al reconocer mi voz:

--"Te podrías dejar de gritar que me entero de toda tu vida?"
--¿Ah si? ¿y te interesa?
--No porque es muy aburrida
-Ay, pues cuánto lo siento.

Y me bajé de ascensor disfrutando haberle arruinado sin saber su mañana del día del trabajador.

Palermo Bollywood

La vida te depara sorpesas. Mi barrio no es precisamente variado étnicamente, pero hace un tiempo se mudó al lado de mi casa (compartimos pared) un indio o pakistaní. Me gusta porque es un tipo austero: se levanta temprano, cuelga la toalla en el balcón para que se le seque (no es que me guste pero se nota que tiene buenas costumbres). Parece ser disciplinado y abnegado. Eso sí, los sábados a la mañana pone música bollywoodense (mi ignorancia me impide catalogarla mejor). Pero es claramente oriental por no decir india, con no se si violines y sitar, con muy discretos arreglos electrónicos. Confieso que me transmiten cierta alegría. Normalmente yo pondría mi música, pero ahora sus costumbres se han transformado en objeto de mi curiosidad y entonces escucho su música que casi invariablemente empieza con algo así como un lamento largo y monotemático y después se transforma en una música pegadiza y de alto ritmo. Sólo no me gusta cuando prende un sahumerio los domingos a la mañana.